El cigarro

Vienes con tu sórdida risita
de carcelera ebria.

Me pides un cigarro.

Lo enciendo metido entre tus labios.

Se ilumina levemente tu rostro,
envuelto en su neblina miserable.

Empiezas a bajarme el cierre del pantalón.
Me manoseas bruscamente la verga,
adelante y atrás,
apretando fuerte para endurecerla.

Te volteas,
subes diez centímetros tu estúpida falda,
sigues fumando.

–¡Cógeme!- Ordenas reina en tu imperio.

Acercándose,
una sirena de muerte o delito,
brama con prisa.

Obedezco.

Violento, de una sola cuchillada,
me hundo hasta el fondo de tu panocha caliente y nocturna.

–Dime que soy tu puta-

Eres mi puta y yo soy tu pendejo,
no dejo de pensarlo.

Sigo con los dedos incrustados en tus nalgas,
en la violencia del rítmico “mete – saca”.


Duro,
fuerte,
como sé que te gusta.

Sigues fumando recargada en el contenedor de la basura.
Ruidos oxidados al menearse con el ritmo.

Husmean los perros hambrientos la calle de San Pablo y las ratas pasean sin temor junto a los zapatos.

Una hálito de humo sale de tu boca.

Se oye tu podrido gemido de aparente satisfacción.

- ¡Quítate ya, cabrón! –
Vuelves a ordenarme.

Me quito.

Bajas tu falda.

Te alejas con el tabaco encendido,
a punto ya de terminarse.
Casi caen las últimas cenizas a la basura.

Antes de salir del callejón,
le das una última chupada,
lo arrojas al piso y la suela de tu zapatilla negra hace lo demás.

Intentas una mirada de reojo pero no la forjas.

Expeles por última vez su tóxico veneno y desapareces,
dejándome tieso y con las bolas adoloridas en la bruma de la noche.

Autor: Fernando Álvarez Gómez